Caminando, caminando, llega el peregrino hasta Villatuerta, denominada Villa
torta por los romanos, que ya transitaron estas mismas calles. El nombre no
resaltaba la falta de un ojo, ni celebraba un sopapo, sino que referia lo tortuoso del trazado urbano.
En el año 1032 Villatuerta asiste al
nacimiento del que luego sería san Veremundo, abad de Irache. Cuentan, y yo lo creo, que en
cierta ocasión Veremundo recibió a un grupo de peregrinos que había llegado al
monasterio. Siendo el santo tan hospitalario como curioso, les preguntó de
dónde venían y qué habían visto por el camino. Pero estos peregrinos se
quedaron mudos, sin saber qué contestar, ya que no se habían fijado en nada de
lo que habían visto. El de Villatuerta, dolido por tanta indiferencia hacia las
maravillas que Dios había dispuesto a lo largo del camino, y de paso
aprovechando para hacer un juego de palabras con su propio nombre, exclamó
furioso "¡Veré mundo!" Al punto, los peregrinos se convirtieron en
molinos de viento, condenados a girar contínuamente sin llegar a ningún sitio y
no cambiar de punto de vista. Al menos consiguieron cierta utilidad y durante
años molieron el trigo y el maiz, prestando un buen servicio a la
comunidad. Asi las gastaba san
Veremundo. Tenia esa capacidad para obrar grandes prodigios, pero a veces se le
iba un poco la olla, y tenia estas salidas de tono, que traian de cabeza a la congregación.
Yo, por si acaso, tomo buena nota de cuanto veo y hago estos bocetos para
mantener los detalles frescos en la memoria, por si alguien pregunta.
amica veritas, sed magis amicus plauto
Hace ya algunos años, paseaba yo por la calle Tarnok de Budapest, con la mirada atenta del viajero, cuando me sobrevino un estremecimiento que en un principio confundí con un retortijón intestinal. Sin embargo, cuando profundicé un poco más en el autodiagnóstico, entendí que en realidad lo que me sobrecogía era la contemplación de tanta belleza, una especia de mal de Sthendal en versión austrohúngara.
En aquel momento pensé que sería muy egoísta reservarme esa experiencia y decidí compartirla con aquellos a los que el destino no les habia deparado la oportunidad de visitar esa ciudad. Pero tambien con los que habían pasado por allí y no habían experimentado esa fruición contemplativa, como vaca sin cencerro, acaso porque la naturaleza les había negado esa sensibilidad exquisita con la que a mi me había dotado tan generosamente.
Llevado por este altruista impulso, me agencié un cuaderno y un rotulador Edding y empecé a esbozar dibujos como un poseso, en el afán de reflejar cuanto encontraba en mi camino y de plasmar mis impresiones de una manera mas o menos perdurable. Así nació el primer ejemplar de los cuadernos de viaje que componen esta colección. A partir de entonces -a la manera de los viajeros clásicos como Delacroix o Víctor Hugo- siempre que me dispongo a emprender un nuevo viaje, reservo en mi maleta un sitio para el cuaderno, entre los gayumbos y el neceser.
Debido a la desmesura de alguna de las opiniones vertidas en estas crónicas, la cautela aconsejaba ocultar mi identidad. Para evitar ser objeto de persecución política, decidí ampararme en el anonimato, inventando un alter ego al que llamé el aventurero. Aun así, mis detractores opinan que tal grandilocuencia no era sino una excusa que para poder hablar de mi mismo en tercera persona, como Julio Cesar o el Papa.
Nadie espere encontrar en estas páginas una guía de viaje, ni un exhaustivo glosario de monumentos. Ni una descripción fiel de los lugares visitados, ni una reflexión sensata sobre los usos y costumbres. Tan solo un inconexo puñado de dibujos, acompañados por el relato de anécdotas carentes de interés y algunos datos totalmente prescindibles e inexactos. Esa es otra: Ni siquiera puedo garantizar la fiabilidad de los textos. A menudo son cosas que he oído o leído aquí y allá, cuando no son directamente inventadas, fruto de una trasnochada imaginación, como muy bien han señalado algunos de mis detractores.
En la última secuencia de la película de Jonh Ford “El hombre que mató a Liberty Balance”, James Stewart le reprocha a un periodista la falta de rigor en algunas informaciones publicadas. El periodista se defiende: “Mira, James Stewart, en el oeste cuando la leyenda mola mas que la realidad imprimimos la leyenda”.
Con similar menosprecio a la verdad, yo, que solo pretendo evidenciar la paradoja del alma humana, escribo desde una ignorancia que haría avergonzarse, no ya a cualquier historiador aficionado, sino a cualquier persona de bien.
Vayan pues mis excusas para todos aquellos a quienes no correspondo con la veracidad que se merecen. En cualquier caso, espero que quienes recalen por estas páginas encuentren aquí motivo de solaz y esparcimiento, ya que otra cosa no pretendo.
Ahora, merced al avance de las nuevas tecnologías y para estupor de mis dichosos detractores, estos cuadernos pueden ser consultados en la red y quedan al alcance tanto de los curiosos como de los estudiosos de esta basta y vasta obra.
2 comentarios:
Te estas especializando en puentes y puertas, como los billetes de euro....
puentes, puertas , e iglesias romanicas, y muchas historias inverosimiles y trasnochadas.
ese es el plan
Publicar un comentario